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El lago es un ser inerte, un espejo de brumas ondulante, metálico y frío. Se proyectan en su lienzo las montañas, las engulle y se confunde con ellas.
El pico que sobresale entre las nubes que recorren perezosas el valle se muestra orgulloso, como si conociera de su propia existencia eterna y se jactara de ella.

Todo es silencio alrededor del lago, ningún viandante osa levantarle la voz al gigante. Golpean los adoquines con presteza, encogidos en sus abrigos, los hombros alzados, la mirada baja de una parte a otra de la calle. Como si quisieran ignorar que habitan el lugar más bello del mundo, tal vez para sentirse menos insignificantes.